De l'éditeur: une histoire pour plus de 18 lecteurs. Non recommandé pour les personnes impressionnables et celles souffrant de maladies cardiaques.
Je suis né au début du printemps 1937 dans une famille pauvre. Elle était la quatrième enfant, non désirée, et même avec des problèmes: elle est née à sept mois et pesait environ deux kilos. Nous vivions dans le centre de Leningrad, non loin de la cathédrale Saint-Isaac, dans la sixième maison de la rue Yakubovich. Lorsque la guerre a éclaté, je n'avais que quatre ans. Mais je me souviendrai de ces jours terribles, affamés et froids, pour le reste de ma vie.
La ville a été bombardée sans fin. Des dizaines de milliers de tracts ont volé dans les rues depuis les avions ennemis, dans lesquels les Allemands, par exemple, ont écrit (un ami plus âgé m'a lu l'un d'eux): «Leningrad fait des poupées gigognes, mange des haricots, prépare des cercueils». Je me souviens qu'il y avait un tel ordre: ceux qui ont des enfants de moins de cinq ans ne devraient pas être appelés pour nettoyer la ville au printemps. Mais au début d'avril 1942, ils nous sont venus du service comptable. On a dit à la mère qu'elle devrait aider à nettoyer la ville. Certes, elle ne sortait plus du lit - elle était tellement épuisée par la faim.
Et mon père, qui avait reçu un handicap à ce moment-là, était engagé dans les funérailles des morts et a péri au cimetière de Piskarevskoye. Un jour, je me souviens, mon père est rentré à la maison avec son collègue. Ils ont apporté une bouteille de vodka Moskovskaya avec un autocollant vert et un col scellé avec de la cire à cacheter, une tête de chou frais, un petit paquet de moutarde et deux gros oignons. Ils ont reçu toute cette richesse par l'un des parents du défunt, qu'ils ont enterré dans une tombe séparée. Lorsque la bouteille a été ouverte, il s'est avéré qu'elle ne contenait pas d'alcool, mais de l'eau. Il n'était pas non plus possible de brasser de la moutarde: à la place, de la terre ordinaire était versée dans le paquet.
Dans notre maison à deux étages, il y avait du personnel militaire, ils avaient un système d'approvisionnement en eau. Nous, les civils, avons pris leur eau. Nous ne sommes pas allés à la Neva pour elle. Je me souviendrai toute ma vie du 24e anniversaire de la Grande Révolution d'Octobre. Nous avons eu une soupe très savoureuse sur la table. Les parents ont dit - poulet. Après la guerre, ils ont découvert le secret - ils ont fait de la soupe avec le chat de Vaska, qui vivait dans notre appartement commun. Et une fois, j'ai été presque mangé (je pense que oui) par une femme qui marchait de la place Saint-Isaac devant notre maison. Ensuite, déjà dans la ville, il y avait des rumeurs sur les cannibales, il y avait un tas de sable près de la maison - des bombes incendiaires y étaient éteintes. J'ai joué avec un seau pour bébé et des moules en fer dans ce sable. Une femme terriblement émaciée s'approcha de moi, se pencha et demanda doucement:
- Faites-vous des tartes?
- Oui.
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- Tu veux manger?
- Vraiment envie de.
Tendant les deux mains et les mettant dans un anneau, la femme a montré quel grand bol de soupe elle me servirait si j'allais avec elle. Après avoir enterré les jouets dans le sable, je lui ai joyeusement tendu la main et nous avons marché dans la rue. Ils ont commencé à traverser Podbelsky Lane (maintenant - Pochtamtsky). La femme me tenait la main très fermement. Je ne sais pas ce qui m'a fait me retourner … J'ai vu notre femme de ménage, tante Dusya Koshkina, et lui ai crié:
- Dis à ta maman, on va manger de la soupe et viens!
- Quel genre de soupe?! - Tante Dusya a crié fort.
La femme m'a lâché la main et s'est enfuie.
Tante Dusya m'a ramené à la maison. Voyant la gelée soudée à la colle de menuiserie sur la fenêtre, elle, en pleurant, a demandé à sa mère de lui en donner, a dit que sa fille Dunya mourait de faim. Maman ne pouvait pas refuser et lui a donné un petit bol - après tout, la femme du concierge m'a sauvé d'une mort terrible.
Le soir, quand mon père est rentré du travail, mes parents m'ont dit que même certains parents mangent leurs enfants et que vous ne pouvez aller nulle part avec des inconnus. Je n'étais plus autorisé à sortir dans la rue. Mais maintenant, après ces histoires, j'avais même peur de mes parents. Même quand la mère, qui ne sortait jamais du lit, demandait une fois de l'eau, je faisais semblant de ne pas entendre. Elle s'assit dans le coin de la pièce, en face de la porte, prête à sauter si quelque chose arrivait et à s'enfuir. Dans la soirée, mon père a essayé de m'emmener chez ma mère, expliquant que cela ne devait pas être fait. Mais moi, ayant décidé qu'ils allaient me manger, j'ai crié pour que les voisins accourent.
Après la guerre, j'ai terminé sept classes et suis entré à l'école d'apprentissage des métiers. Elle a reçu un passeport à l'âge de 16 ans et a travaillé dans une boulangerie de Herzen Street, puis sur Nevsky Prospect. Le souvenir des horreurs du blocus m'est resté à jamais.
