Enfant, ma mère avait un journal bleu. En couverture douce et marbrée et coins effilochés. On pouvait voir d'eux à quelle fréquence ils le prenaient, écrivaient sur ses pages et les relisaient. Il était toujours là pour elle. C'est bien, bien sûr, d'admettre que j'étais le sujet principal de son journal. Mais ce n'est pas entièrement vrai. Son journal parlait également d'elle-même à bien des égards. Pourquoi elle ne voulait pas me ramener à la maison quand je suis né.
Et elle ne voulait pas en prendre à cause d'une tumeur au visage et aux jambes tordues, ce que la nature m'a récompensé. Puis, en 1972, un enfant est né avec les yeux enfoncés dans la tête et un nez énorme.
Maman attendait un bébé en bonne santé. Et je suis né. Il me semble qu'elle a deviné quelque chose, car à la fin de l'accouchement, la première chose que ma mère a demandé au médecin n'était pas le sexe du nouveau-né, mais si tout allait bien avec lui. «Non», a répondu le médecin. "Il a une bosse sur le visage et des jambes estropiées." Ensuite, ils ne m'ont jamais montré, ils m'ont emmené à l'unité de soins intensifs. Puis, quand mon père m'a regardé et a décrit à ma mère, ils ont pleuré ensemble.
«Il va probablement mourir», a dit maman.
«Non, il est trop fort et en bonne santé. Par conséquent, aucune option », a déclaré le père.
Maman a refusé de me regarder pendant une semaine. Puis elle a rassemblé son courage et est venue avec une infirmière dans ma loge. Quand elle a regardé dans le parc où j'étais couché, elle a dit qu'elle ne voulait pas me ramener à la maison.
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Elle a ensuite écrit dans son journal bleu: «Je voulais qu'il meure. J'ai dit à l'hôpital que je n'avais pas besoin de mon enfant et que je ne l'emmènerais en aucun cas. Je n'ai rien ressenti pour cet enfant."
Par la suite, ma mère a commencé à me rendre visite régulièrement, mais il n'était pas question de me ramener à la maison. Une fois après une telle visite, dans un moment de désespoir, elle a honnêtement avoué à sa sœur: "Il est si moche!"
Elle a fini par accepter mon apparence et a réussi à séparer le choc du besoin d'élever un enfant qui n'avait pas beaucoup de chance en santé. Les grains se sont détachés de l'enveloppe et elle a réussi à régler ses sentiments. Un beau matin, mes parents ont réuni quatre de mes frères et sœurs et au conseil de famille ont posé la question: "Ramener le bébé à la maison ou pas?" Et donc tous les enfants, un par un, ont acquiescé. Le Rubicon a été franchi.
À l'âge de 10 ans, j'ai compris en partie ce que ressentait ma mère lorsqu'elle m'a vu à l'hôpital. De temps en temps, je lui ai demandé de lire quelque chose du «livre sur la façon dont vous ne vouliez pas me ramener à la maison». Mes parents m'ont parlé honnêtement et franchement de mon apparence et de leurs sentiments au moment de ma naissance. Cette conversation est devenue une question clé dans la question de mon devenir au monde.
Mais je ne les ai finalement pas compris jusqu'à la naissance de ma première fille, quand j'avais 30 ans. Puis j'ai vraiment réalisé ce que ma mère devait endurer. Ma femme était enceinte et j'avais terriblement peur qu'elle hérite de mon apparence. En moi vivait un tel mélange explosif d'attente intense, de désespoir, de peur et d'amour pour elle, pas encore née, ce qui est difficile à transmettre! La seule personne à qui je pouvais parler de tout cela était ma mère. Mais elle était déjà morte depuis 5 ans à ce moment-là.
Mais le souvenir d'elle m'a aidé à trouver la force d'accepter à l'intérieur du fait qu'elle pouvait naître «comme ça». Et depuis qu'elle m'a accepté, je peux aussi accepter ma fille. La leçon que j'ai apprise est que nos enfants ne naissent pas toujours parfaits. Au fil des ans, même les meilleures données naturelles s'épuisent. Ils naissent tels qu'ils sont - beaux, différents, complexes et parfois «gâtés». La perfection vient après. Cela vient quand nous acceptons leur beauté et leur "laideur", leurs qualités positives et négatives et essayons de préserver chaque réalisation pour notre histoire personnelle, chaque jour et écrivons sur tout cela dans des journaux bleus.
