La personne cesse de se précipiter, de se plaindre, de pleurnicher et, finalement, se tourne vraiment vers elle-même. La conscience d'une telle personne est comme un escargot. Il se replie sur lui-même et commence à s'observer et à s'étudier. Ceci est fait dans le seul but de plonger dans votre propre profondeur et de comprendre votre propre secret.
Le pratiquant qui a atteint cette réalisation n'effectue plus de rituels et de prières. Il ne murmure pas un mantra ou ne se précipite pas d'un gourou à un autre. Il ne lit plus la littérature spirituelle populaire et ne fait pas de pèlerinages dans les lieux saints. Maintenant, son temple et son atelier sont lui-même. L'instrument et le sujet du travail d'un tel yogi est sa propre conscience.
À la suite de cette pratique, l'ego commence à perdre du terrain rapidement. Il perd d'abord son emprise. Dans le même temps, une personne ressent un soulagement, comme si elle se débarrassait d'une lourde charge qui a été traînée pendant longtemps sans que personne ne sache où et pourquoi. Ensuite, si la pratique se poursuit avec succès et que nous ne permettons pas à l'ancien moi d'inventer de nouvelles formes de déguisement plus sophistiquées, il continue de fondre, de se dissoudre, jusqu'à ce qu'il disparaisse complètement et pour toujours. Et avec lui l'ancienne vie.
Là où vivait auparavant notre petit ego préoccupé et éternellement insatisfait, quelque chose de nouveau surgit. Au début, c'est quelque chose d'incompréhensible, énorme, frais, perçant et ouvert. C'est un nouvel espace dans lequel nous entrons avec stupéfaction, en le dégustant avec nos dents. C'est un monde complètement nouveau, qui grandit à la place de l'ancien. Tout semble être pareil, mais c'est complètement différent. Le monde devient léger, volatil et mobile, comme le mercure. La sévérité plombée de l'être reste dans un passé lointain.